Hay un sorteo de Navidad que siempre toca. Pero éste de verdad, siempre. No recuerdo cómo nació la tradición de sortear a Laura cada 22 de diciembre pero es algo que, como ya dice mi galleta en su blog, es más tradicional que el turrón de Suchard. El año pasado añadimos un segundo premio que se va rotando. Este año soy yo. Una suerte para el afortunado o afortunada.
Las reglas del juego y los números vacantes están en el blog de mi géminis favorita, que como siempre se explica tan bien. Y esa es la otra gran noticia del día, que Valen ha vuelto a actualizar. Porque las tradiciones son importantes, ya sabeis lo tradicional que soy.

Buena suerte a todos el 22 de diciembre

Cristino cabrón, saluda al campeón (espero que Cristino no se haya muerto)

P.D.: Las fotos son las dos primeras que salen al poner Cristino en google imagenes

EL MURO

Ayer, mientras esperaba a que llegase el tren en la estación de Vigo decidí tomar un café en uno de esos agradables locales en los que uno se sirve a si mismo y sale de allí agradecido de que no le hayan escupido en la taza (me fijé bien para asegurarme). En la tele, el telediario de la uno. En titulares, dos obreros muertos en las obras de un túnel en Andorra. Alargué un poco más de lo prudente mi estancia en el acogedor establecimiento con el fin de saber qué había pasado. Para ello, tuve que tragarme media hora de reportajes sobre la caída del muro de Berlín. Después lo dijeron, sí habían muerto dos, igual incluso más. Ah, y eso, que eran portugueses. La desgracia de estos obreros merece hoy para El País una fotonoticia. A continuación un especial sobre la caída del Muro de Berlín, la llegada de la libertad y el origen del "mundo globalizado y unificado", dicen orgullosos. Al lado de mi casa, unos obreros también portugueses, subcontratados por una empresa contratada por FCC, trabajan en la construcción de un paso subterráneo, en el seno de las obras de la línea de Alta Velocidad (las que hace el Ministerio de Fomento, o sea, el Estado, sí), y en unas condiciones supuestamente más que precarias (según salta a la vista). El muro de Berlín cayó. Viva el sistema.

REENCUENTRO

El pasado golpea cuando menos te lo esperas. Como el día en que Jorge entró en una cafetería de su pueblo y descubrió una parte de su vida que desconocía por completo. Un antepasado modelo. Sí, no os sorprendais. Resulta que un bisabuelo bis bis de Jorge fue musa de un cuadro de Manet (un pintor que murió).
Ahora siempre que vamos a tomar algo a dicho local nos acordamos de saludar al bisi jorge, que nos mira con paciencia. El parecido es tal (quien no lo vea que se calle, este es mi blog :P) que incluso Marcos a veces los confunde.
Ahora Jorge va a ir a la peluquería a pedir que le hagan el mismo corte de pelo que su bisabuelo. El cuadro es Desayuno en la hierba (gracias Lauita)

VACACIONES

Mi lugar de trabajo se ha convertido en una especie de Gran Hermano. De hecho, y ahora que tenemos una pantalla de plasma, yo temo el momento en el que Mercedes Milá conecte en directo con nosotos. Así que, tal y como están las cosas, mis vacaciones son más que necesarias. Me las tomo con toda la calma que consigo acumular y estos dos primeros días los he dedicado a hacer absolutamente nada, a no ver a nadie, a perderme en historias de otros (parecido al trabajo pero sin el factor teléfono atosigando) y a no pensar. Mis ratos de silencio autoimpuesto sólo son rotos por el móvil de mi madre, que se empeña en dejarlo siempre sobre el microondas (las mujeres de esta familia somos de costumbres fijas) y por mi gato, que hace tan sólo unos segundos ha decidido modificar de nuevo la decoración de la casa. En esta ocasión le ha dado por tirar al suelo el plato con nueces que hay sobre la nevera. También es el único ser vivo con el que establezco conversaciones de más de dos segundos.

- Tu madre qué tal, ¿bien?- le digo

Él no se amilana. Está completamente convencido de lo que acaba de hacer. Así que levanta el rabo y antes de irse, decidido, abre bien la boca y lo dice.

- Miaaau (la tuya que es más turulla)

RELACIONES LABORALES

Cuando estaba en el cole tenía muy buenas notas y nunca me portaba mal, pero no soportaba que los profesores cogiesen manía a alguien sin merecerlo (ni aún mereciéndolo) y le echasen la culpa de cosas que no hacía. Yo entonces era muy de guardármelo todo (digo todo todo, ahora suelto un grito cuando tengo que soltarlo) y eso suponía que a veces vomitaba y nadie sabía por qué.

Y ahora estoy aquí, soltando esta chorrada y con unas ganas de mandarlo todo a la mierda que no sé cuánto tiempo voy a aguantar. Y con náuseas y muchos sentimientos encontrados.

Si algo no ha cambiado en mí a lo largo de todos estos años es que sigo siendo igual de gilipollas a la hora de entender la vida. Y que me dan ganas de vomitar las injusticias y las dobles varas de medir.

ADIÓS MI AMOR

Murió el hombre.